Auteur/autrice : Pierre Cléon

Moi mon enfance c’est la Seine, Qui coule et rime avec Verlaine, Ce n’est pas la Seine de Prévert, Mais celle de Gustave Flaubert, Paisible et fier petit ruisse...

  Dépression saisonnière, dès que l’automne arrive Dans le ciel gris laiteux on voit des vols de grives, Qui s’en vont hiverner dans un autre p...

  Elle traîne la jambe la vieille, Et marche de guingois, Sait que c’est pas la veille, Qu’elle s’en ira au bois, C’était toute sa ...

  Ce soir en faisant la maraude, On l’a vu sous sa couverture, Alors j’ai pensé la mort rode, Oh! Mes amis quelle aventure, Il a bu une tasse de café, Nous...

Tous les volets sont bleus, et tous les murs sont blancs, Je n’avais jamais vu, rien de bien ressemblant, Une statue de Dalí nous rappelle l’artiste, Sommes sur...

La fleur bleue s’est échappée, D’un site de poésie, Pour fleurir avec toupet, Sur la plage en Italie, Pourquoi avoir poussé là? Nul ne le sait bien ma fois, Pet...

  Dans son jardin secret, Poussent de jolies fleurs, Des roses et des orties, Puis il y a des regrets, Qui lui rongent le cœur, Des rêves introvertis, Et p...

Je connais un endroit, un îlot de verdure, Ou l’on peut s’isoler, rêver dans la nature, Les pieds dans le ruisseau avec de bonnes ondes, Je sens venir les mots,...

  Il aime les cafés bien frappés, Qu’il boit dans les endroits huppés Marche d’un pas de sénateur, C’est pourquoi il n’est pas à l’heure, Mais quand il la ...

  Tous deux ils sont partis, Dans le petit matin, Elle tenait le petit, Lui serrait fort la main, Elle m’avait dit je pars, Je m’en vais me cacher, Dans un...